Alguna vez pensé que me casaría con Abigail. Ella era todo mi mundo: la única que permaneció a mi lado cuando perdí a toda mi familia en un accidente de coche. Estábamos enamorados desde los 18 años, apoyándonos mutuamente en los momentos más difíciles, desde que sus padres la echaron de casa por no aceptar su orientación sexual. Vendí todo lo que tenía para mantenernos, y al final, me alisté en el ejército para poder darle un futuro a los dos.

Fui destinado a Afganistán. En aquellas noches largas en el brutal campo de batalla, cuando la muerte respiraba sobre mi cuello, solo pensaba en ella. El rostro de Abigail era lo que me mantenía en pie.

Pero cuando regresé a casa, me encontré con el vacío.

Nadie me esperaba en el aeropuerto. Cuando llegué al apartamento, escuché llanto desde el baño. Abigail estaba allí, sosteniendo una prueba de embarazo positiva. Le pregunté cuánto tiempo tenía. “Un mes”, susurró. Me derrumbé.

Un mes antes, yo seguía en el campo de batalla, aferrándome a la imagen de la mujer que amaba como mi única razón para sobrevivir. Mientras tanto, ella estaba en los brazos de otro hombre.

Grité. Rompí cosas. Nunca la toqué, pero la rabia dentro de mí bastó para asustarla. A la mañana siguiente, regresé al apartamento destrozado y solo encontré una nota: se había ido porque tenía miedo de mí.

Lo entendí. Pero eso no disminuyó el dolor. Ella era todo lo que me quedaba. Y ahora, también se había ido.

Me hundí. Bebía para olvidar. El TEPT de la guerra me torturaba cada noche. Si no hubiera sido por Mark —mi mejor amigo del servicio—, no creo que hubiera sobrevivido. Me acogió en su casa, sin juzgarme, ayudándome en silencio a dejar el alcohol y reconstruir mi vida.

El tiempo pasó. Poco a poco, empecé a encontrarme de nuevo.

Entonces el destino trajo de vuelta a Abigail. La vi en el centro comercial, de la mano con aquel hombre —el padre del bebé. Se veía frágil, desesperada. Sus manos apretaban a un hombre que claramente no se preocupaba por ella. Cuando nuestras miradas se cruzaron, vi un silencioso grito de auxilio en sus ojos.

Esa noche, me escribió. Se disculpó. Dijo que ojalá nunca me hubiera traicionado. Me contó todo: el hombre era controlador, abusivo. Se sentía atrapada en una pesadilla. La perdoné. Nos vimos en una cafetería. Lloró. Aún la amaba, pero no era el mismo amor.

Quería volver conmigo. Le dije que no. No porque ya no la quisiera, sino porque sabía que algunas cosas no podían volver a ser como antes. Solo quería ayudarla a salir de allí —una última vez.

Empecé a seguir al hombre —Darren. Aprendí su rutina. Era predecible. Lo seguí al gimnasio, al bar. Esperé hasta que se emborrachó, y lo arrastré a un callejón detrás del bar. No me contuve. Vertí años de dolor, traición y rabia enterrada en cada golpe.

Cayó. Lo dejé en ese callejón como una carcasa vacía.

Abigail nunca volvió a contactarme. Y yo tampoco la busqué. Había hecho lo que debía —no por venganza, sino por amor. Un amor que ya no se aferraba para poseer, sino para proteger.

Seguí adelante. Las pesadillas aún volvían. La pérdida de Abigail todavía dolía. Pero aprendí a vivir con ello.

Una tarde en el parque, vi a una pequeña familia jugando. Sus risas brillaban como la luz del sol. La tristeza me llenó el pecho —pero también algo más: esperanza. Tal vez algún día, yo también podría tener algo así.

No con Abigail, sino con alguien más —cuando finalmente me haya vuelto a sentir completo.